Она простушкой была.
Заворожить не умела.
Была то тихой, то смелой,
Но Феей стать не могла.
Огонь сжигал изнутри.
Она справлялась порою,
Всё выставляла игрою.
Без сна, до самой зари
Читала чьи-то стихи.
В ютубе слушала песни.
Вот-вот, казалось, воскреснет
Душа, забыв про грехи.
А ночь дарила ей сны,
Где и Она удивляла,
Где было всё, как мечтала.
И на пороге весны
Казаться стало ей вновь,
Что ожила. Не забыта.
Что книга снова открыта
На той главе - про любовь...