Как это страшно –
быть затиснутым в скорлупу себялюбия
и не иметь даже смелости птенца,
проклёвывающего выход наружу.
Не видеть пёстрого мира,
наполненного чужими судьбами,
не понимать голосов птиц, листьев, людей…
Как это страшно –
окружиться самим собой,
одеться в себя самого,
приукраситься самим собой.
И прислушиваться только к своей речи,
к работе собственного желудка, сердца, головы,
к покалываниям и побаливаниям…
Майский ливень с молниями,
наполняющий мир неистовым светом,
горечью тополей и травы –
всего лишь опасность промокнуть.
Февральская метель,
пробивающая простор колючей белизной,
снежные костры на крышах –
лишь повод, чтоб не выходить на улицу.
Человек, говорящий о дожде и метели как о чуде –
чудной чудак.
И эту скорлупу себялюбия
нельзя пробить ни дождём, ни метелью, ни словом.
Её нельзя пробить снаружи ничем.
Её можно пробить только изнутри.
Но для этого
надо иметь хотя бы
смелость птенца.
1971