Посмотришь – увидишь обычную мышку,
Что тихо читает раскрытую книжку.
Ей ветер дыханьем страницы листает.
Он рядышком с нею всегда обитает.
Лишь эту прочтут – за другую возьмутся.
И вместе страдают, и вместе смеются.
Никем не замечены в мире огромном,
В своём любопытстве дрожат неуёмном –
И роли в сюжетах себе выбирают.
Рождаются, любят, грустят, умирают,
Решают проблемы, свершают ошибки.
Всё это серьёзно, без тени улыбки.
В героях своё воплощенье находят.
И в мире, придуманном автором, бродят.
...Но – вот! – горизонт озаряется ярко.
Выходит сперва золотистая арка.
За ней поднимается солнечный диск –
И мышь издаёт победительный писк,
Поскольку становится шёрстка блестящей –
Тогда лишь мы видим её настоящей.
Не внешность – душа у неё золотится.
Не всякий, кто сер, так способен искриться.
И только пред ветром, что с ней обитает,
Она ослепительно ярко сверкает.
Пусть кто-то пожмёт удивлённо плечами,
Для ветра – прекрасна она и ночами.
— Ну что он нашёл в ней? – красавица злится.
— За что её любит? Ведь он же – как птица –
Повсюду летает, и выбор огромен!
А он ей послушен, и ласков, и скромен...
И ей объяснить невозможно, не нужно:
Прекрасна порою не только наружность.
В редакции от 17.01.2016