***
На сельском на этом погосте,
Где глину лопатят горстьми.
Кресты умножаются в росте,
Я белыми лягу костьми.
Пусть здесь посудачат старухи,
Пусть волки повоют в ночи.
Я здесь, и со мной, только духи
Огонь разжигают свечи.
И чувствую сильно, а впрочем -
Ушёл на покой календарь.
Ни дат, ни числа, ни пророчеств,
Не ангел и не государь.
Я степь, и хмельное могилье,
И синь, где ныряют стрижи.
Раскину здесь руки, как крылья,
И буду, как крест, недвижим.