пройдёт мой год. он, как и всё, пройдёт.
он зимней шалью соскользнёт с предплечья
моих обид, тревожности, невзгод,
уйдёт, затихнет, как осенний вечер.
я подберу лишь листья от него:
неровным почерком дождя черкнёт о лете,
и с неприметным, детским озорством
умчится, догоняя влажный ветер.
нет, не стирай мне память этих дней!
я надышаться не могу в Московской хмури.
нет ничего беспамятства скучней,
пускай других хранит от вечной дури.
не укрывай от серых, мрачных вьюг,
я замерзать хочу от грусти своей стылой.
...пожалуйста, верни мне Петербург.
я там жила. писала. и любила.