Джону давно за тридцать перекатило.
Он носит белый халат и на лице морщины.
Сто раз на дню Джон слышит ежеминутно «спасибо!».
Коллеги спрашивают чуть с завистью, чушь шутливо:
«Каким ты пользуешься, Джон, элексиром?
Как в тебе не угасли силы?
Ты ежедневно спасаешь жизни.
Играешь со Смертью.
Лезешь куда-то в дебри…
Но оказываешься сильнее её и выше.
Джон пойми, дело не только в ловкости рук,
Отличных знаниях в медицине –
Есть то, что даётся свыше.
Береги этот дар.
Это не только твой хлеб и крыша,
Это больше. Намного больше.
Скорее…твой смысл?».
Джон усмехается. Делает вид, что не слышит.
Ему ли им объяснять, что «я должен»
Должно быть не только в мыслях.
После работы,
когда стрелки часов шепчут «полночь»,
Джон в старый, прокуренный бар заходит.
Местные смотрят на Джона тревожно –
Не видали ещё таких бледных,
Отчаянно-безнадёжных.
Джон видит –
его в самом дальнем углу уже поджидают.
С виду обычный мужчина,
Только вместо души –
Разнообразные оттенки тьмы.
Он насмешливо:
- Ты, вероятно, знаешь, Джон, в чём здесь причина?
Все газеты знакомы с твоим именем.
Цитирую:
«Великий пастырь! Палач? – Ни разу!».
Ты столько раз со мной играл. Я поддавался.
Оставался в дураках.
Чтоб посильнее взять расплату…
Ну что, онколог? Не молчи.
-Сколько осталось сыну?
-Ты самый лучший лекарь мира – не страны.
Знаешь же сам ответ:
Месяца три…