Мой дождь - бестактный, наглый, совершенный. Закрыта дверь - он вломится в окно, по ходу в воду обратит вино, уронит плед, шутя разгонит тени. Он люто ненавидит тишину, ему покой - как острый нож по сердцу, дождь - скандалист, бродяга и повеса. Ох, что ему ни ставили в вину! Он сумасшедший, радостный, весенний, он весь - полет, стремленье, непокой. "Что - полки, книги, чашки, кресла, стены? - Да ну их в баню! Плюнь, айда со мной! Там ветер пахнет мокрою землей, там радуга, там пузыри на лужах!" Дождь сердится, шумит, смеется, спорит. Он мне безумно, невозможно нужен.
Упав на стул, со лба откинет чёлку (по кухне брызги с потолка до стен), заглянет в чайник, схватит кофемолку, шугнет кота. "Давай, пойдем скорей, отказ не принимается". Ну ладно, беру пальто и шарф, иду к дверям…
А там - вскипает радуга над садом, как мост к чужим волшебным берегам.
10.03.15