Как-то нутро свербит, под лопаткой ноет...
И дело даже не в том, что наступил март,
И не в том, что каждая ночь отдаётся болью,
- просто не каждая боль отступает с утра.
Ветер мне шепчет в уши: зачем живёшь?
Я растерянно развожу руками и не знаю, что мне ответить.
Я живу потому, что я чья-то дочь,
А зачем - ... Может, смысла вообще нету.
Может, вся жизнь - чья-то глупая шутка?
Нелепый вселенский эксперимент.
Не бог же на самом деле забавляется там: "Ну-ка,
Потанцуй, поплачь. Да и хватит с тебя, надоел" -
И в топку человеческую душонку.
Вот поэтому ранней весной у меня скулит -
От наступающей зелени, длинного дня и блестящего солнца;
Вот почему у меня болит.