Марта сырые ладони,
Снег ноздреватый урчит.
Мерзнут твои купидоны,
Лира поэта молчит.
Веет печалью и смутой
С каждым началом весны.
Радостно мне почему-то
Губы шершавы, красны.
Сунешь перчатки в карманы,
Просишь глазами: согрей.
Март - это ветреный странник
С кольцами влажных кудрей.