Бывают дни беспочвенно-пустые,
Сгоревшие в обыденном дыму
И мысли, как патроны холостые
Стреляют в беспорядочную мглу.
Бывает время, зыбкое, как тина
Подвешенное крючьями в шкафу.
Эй ты, художник, где твоя картина?
Опять, увы, нарисовал бурду.