Не зря я вспомнила сегодня про грибы,
В весенний праздник, с поздравленьями, с цветами.
А просто... каждый поворот моей судьбы
Был связан с разными, но крепкими, мостами.
И даже если мост ломался, он в душе
Всегда был тем же - нужным, прочным и красивым.
С мостами связано судьбы моей клише,
Без них я просто не могла бы стать счастливой.
Я помню, в детстве, через реку Ингоду
Мы в лес с подругами ходили очень часто,
За дикоросами, что не растут в саду,
И за грибами. Ах, какое это счастье -
Бродить по лесу, чистым воздухом дышать,
Кору шершавую погладить у осинки...
Поёт и радуется детская душа,
Когда с подругами бежишь ты по тропинке...
Но я хотела бы сегодня не о том.
Не о лесных дарах из солнечных идиллий.
Хочу о встречах с моим сказочным мостом,
С Мостом из детства, по которому ходили...
На нём мы часто отдыхали, у перил,
Когда, уставшие, из леса возвращались.
Корзинки ставили и... дружно, что есть сил,
Качали мост. И сами вместе с ним качались.
Он не сердился, наш родной, любимый мост,
А лишь поскрипывал, и будто улыбался.
Без наворотов был он. Стар и очень прост.
Но на всю жизнь любимым Мостиком остался.
Потом снесли его. Построили другой.
Большой и сильный. Но висячий тот... он с нами.
Такой простой, но самый милый, дорогой,
Он вновь приходит в мою жизнь... цветными снами...