От дыма в печке сажа накопилась.
Клюка висит. Скамейка и дрова.
Нет, жизнь моя... Она мне не приснилась.
Я в деревенском доме, я жива.
Жива в реальной жизни, а не в сказке.
Жива в обыденности серых дней,
в цветенье трав, в сплетенье свежих красок
и в лёгких очертаниях теней,
в греховности моей и первых нотах.
И к вечному стремлению к теплу.
В хлопотах мелких и моих заботах,
и в каплях слёз по влажному стеклу.
В цветах, что подарили мне с любовью,
в их тонком запахе и тишине.
И в снеге рыхлом, что лежит на кровле.
И в этом прилетевшем птицей дне.