Холмы накрыла мягкая пастель,
А лица скал умыл весенний дождик.
Стучится в двери ветреный апрель,
Принес он твой, давно забытый облик.
Он в юности мне сердце бередил,
Затем пропал и растворился в мире.
Лишь иногда, во снах он приходил,
Как тире-точки в радио эфире.
И что теперь мне делать? Подскажи,
Как позабыть воздушный юный образ?
Мне не нужны пустые миражи,
Услышь, любимая, далекий возглас…