Поэт пьёт пейот.
Поэт пишет пьесу, его бросает в пот.
Всюду топот, шепот, болит живот,
Но поэт пока еще живёт.
Звон стекла, летят синицы вниз,
Шатающийся потолок, окно, карниз.
Стук сердца смешался с пением крыс...
Еще чуть-чуть, поэт не видит лиц...
А внизу, на глубине двенадцати метров под окном,
Лица, ноги, руки топчат дороги столицы,
Стекаясь тенями, под дождём,по улице,
Теряясь в мутной воде канализаций.