Ходят гоголем поэты.
Может Фетом стать хотят?
Над ошибками, при этом,
Поработать не хотят.
Пот течёт Зимой и Летом,
Так скрипит перо поэта.
Нет секретов никаких,
Иль частушка, или стих.
Под гитару ли, баян,
Не заметится изъян.
И завидовать с дивана,
Галустяну с Петросяном.
Хитро щурится, с задором,
В телевизоре Задорнов.
В рот завистливо глядят,
И раскрыть секрет хотят.
На глазах не сохнут слёзы,
Есть стиху угроза – прозой.
И от страха в тот же миг,
В голове родится стих.
И про то, потом про это.
И про ПСАКИНСКИЙ-декрет.
Что орёт зимой и летом.
«Где мой чёрный пистолет»
Кто в Июле будет в ночь?
Но родить она не прочь.
Просто дочь, или сынишку.
Иль в манишке - «майданишку»?