Вдали комбайн пылит половой,
Дымится колкая стерня,
А небо вяжет плат пуховый
На золочёных спицах дня.
Июльский воздух невесомый
Хлебами спелыми пропах.
Куда ни глянь - стога соломы
Стадами жёлтых черепах.
Страда выходит на равнины.
Страда нам входит в кровь и плоть.
И перепёлки так наивны
В своих призывах: "Подь, полоть!"