Как люблю я читать стихи современников! Они пока ещё живы. Не на дуэлях убитые, не измученные в ссылках. Как же их огромен вклад в вереницу моих бессонных ночей, как их огромен вклад в русскую поэзию! Я их читаю не дыша, с осторожностью, чтобы не ранить тексты, перечитанным любуюсь, словно всё это случилось со мной.
Зять и племянник за мной книжки читают. Сестра же сказала «ни-ни», ей Достоевского подавай, Фёдор Михалыч ей ближе от чего-то. А мне ближе Небесный манул и шоколада цвет, женщина и мужчина Катковского и Орликова степь. Я держу синюю книжку Антона Беляева, апельсиновую другого автора, брошюру Анетты Руж, Мышонкова всего излистала, Коробейникова Ангару, Никифоровой – может не самое лучшее, Старушек Шильцына, но не приведи им, господи, как Ираида Георгиевна писать и носиться с романом двадцатого века.
Сразили стихи землячки Гульсары Туктаровой, вот уж талант, самородок из Светлого! И светлая птица – Александр Жаворонков. От имён талантливых искрится в глазах, от имён написано прошедшее и будущее. Я читаю милых авторов сердцу моему. Я читаю и буду читать, как бы Николай Булавкин мне это не запретил. Тополя разлапились, сосны проснулись, гуляют на Матросской тишине арестанты примерные, песни поёт самозабвенно на кухне Лёшенька Рузин, графоманствую без узды, читаю дальше, но не так далеко вижу, как Саша Смирнов. Поэты современные как во лбу мой третий глаз.