Сергей Пресс (Sergej Press)
Волосок
Стихи не пишутся – случаются
Меж политических вестей.
Моя голубка! Всё кончается
На фоне гибельных страстей.
И я забыл, что мы – влюблённые.
И я забыл, что коротка
Жизнь, пусть и окрылённая,
Но, как твой волосок, тонка,
Упал который на подушку
И от дыхания дрожит.
Морозной мятною отдушкой
Его мой выдох освежит.
Прости забывчивость и глупость.
Прости за суетность и вздор,
Прости за грубость, тупость, скупость,
За тёмный к двери коридор,
Я за которой наслаждался,
А ты смотрела молча вбок
Вдоль перспективы, где сужался
Над головами белый потолок
И сыпалась в углу побелка
На замусоленный паркет.
Я – колесо, а ты в нём белка.
А крутит кто велосипед?
Дорогу стелет кто газетами?
Экранами кто застит взгляд?
Вопросы кто смешал с ответами?
Дорога в рай идёт иль в ад?
Что делать, жизнь когда матрасная:
Плясать, печалиться, грустить?
Давай забудем всё, прекрасная,
И будем просто колесо крутить.
10.03.2015 17:51