Под утро дождь.
Конец.
Упало лето –
на глине поскользнулось, ослабев.
Ты,
в незнакомый плащ переодета,
идёшь в глуби изодранных дерев.
За прорезью листвы
так смутно и так робко
прочёркнут контур зябкого плаща.
Дни прошлые
в осенней тёмной топке
намокшими поленьями трещат.
От их огня
душе всё бесприютней,
всё резче ветра пасмурный разбег.
Играет осень на старинной лютне,
где снег как струны,
словно струны –
снег.
1964