Прости меня. Я, как в плену.
И сам себе не знаю цели.
Ты помнишь, в детстве мы хотели
найти волшебную страну?
Мы сочинили ей сады,
пруды, улитками богаты,
и сами были виноваты,
в плену у этой ерунды.
Мой стол не солнцем озарён
на нём пылает кровь имён,
сгоревших в лживости пожаре
во имя истины святой.
Сжигали их не мы с тобой,
но мы их сжечь не помешали.
Мы забавлялись той мечтой,
которую сложили сами,
мы шли под Грина парусами
к земле, неведомо, какой.
А здесь детишек на убой
вели у нас перед глазами.
И я, прозрев на краткий миг,
весь вычитанный бред из книг
сложил в камин и сжёг убито.
И только в этом я был прав.
Я - не боец, мой кроткий нрав
не терпит напряженья битвы.
Я и теперь, как жалкий трус,
по тёмной комнате мечусь.
Взведён курок, письмо готово.
Должно быть, библия права
в том, что вначале было слово -
вот и в конце одни слова…