Пуская мыльно круглые слова,
без имени звезда так одинока.
Ей хочется читать в постели Блока,
поклонников, талантов, караоке,
черешневые косточки плевать.
По-заячьи косит бродяга-март,
в подшёрстке пуховом тепло скрывая.
Не до звезды. У тех, чья хата с краю,
надежды нет на обретенье рая –
убежища обманутых тамар.
Запечатлённый демон – шик и шок.
Художники бывают не в себе, но
саше полны лавандой и вербеной,
никто не запрещает бредить сценой,
и, может быть, всё будет хорошо.