***
Над саванной африканской
Ветер запахи гоняет.
В этих запахах учуять
Можно запах львиных прайдов,
Плюс цветущих баобабов,
Плюс слоновьего навоза -
Аромат для сильнонервных,
У кого сегодня насморк.
На бегу сшибая пальмы,
Носорогов и гепардов,
Слон бежит, трубя от страха -
"ПИнгвин, скоро нам настанет пИнгвин!"
Бегемот трусливо прячет
Тело жирное в болоте.
Марабу вопит истошно
И бежит, забыв о крыльях.
Только мудрая горилла
Лезет на вершину пальмы,
Чтоб узнать - а что случилось -
И седеет моментально,
Видя паники причину.
- Жуткой чёрно-белой тучей
Словно дирижёров стая
С юга мчится клин пингвиний
И несёт с собою ужас,
Запах кильки и селёдки,
Чувство ненависти к рэпу
И предчувствие, что скоро
Здесь всё будет по другому.
Никогда никто не видел
Никаких консерваторий,
Филармоний и театров
Здесь под сенью баобабов,
Эвкалиптов и акаций.
Барабан и вувузелла -
Вот и всё, что здесь звучало,
Над саванной африканской.
И, конечно, дирижёров
Симфонических оркестров
Никогда никто не видел
Даже в облике пингвинов
Что летят сейчас курлыча
Над саванной иссушённой
Знаю - кое-кто из вас заявит -
"Дирижёры не летают
В чёрных фраках и манишках,
Не снимая ласт к тому же.
Ну, а если и летают,
То не в ластах однозначно
И, тем более, - не клином."
Я не стану с вами спорить,
Петь продолжу о пингвинах...
(to be continued)