Мартануло меня, что-то, нынче,
На любимое (восемь) число.
Память что-то капризное хнычет,..
Про байдарку, про греблю, весло...
Не везло...
Да и бог с ним, с прошедшим.
По ТИВИ - "от кутюр" на тощак...
На мой счёт что-то приторно дышит
Мой алисно-чеширский кошак.
Пахнет воздух морозом и прелью,
Скоро март истечёт, словно срок.
И на синем листе, акварелью....
Растекаются сорок сорОк.