***

Пусть время скололо мне сердца кусок,
Но я не жалею, срастётся всё к сроку.
Писать что-то под сигаретный дымок-
Легко, но не будет от этого проку.

В бреду и в тумане, забыв обо всё
Чертя каждый слог, будто собственной кровью
Творит, создаёт и ему нипочем.
Поэт созидает с любовью и болью

И даже в аду нет такого накала,
Как в сердце поэта, страстями кипящем,
Как много пришедших и ищущих много,
Как мало, из тех кто пришел, настоящих.

Я, в двери стучась, отбивал кулаки.
И кровь вытирая о грязную траву,
Ждал правды - когда и кто дал гордецам
Казнить и помиловать страшное право?

Но дух не сломить, если он закалён.
И мысль не знает оков и преград.
По вольным дорогам мы к свету идём,
Кто сердцем творит, тот не ищет наград.