некому больше выкраивать над нашими головами
широкое звёздное полотно. синей ткани не хватит на то,
чтобы нарядить в него даже с десяток барышень.
в наших глазах бесконечность сжалась до одного,
непрерывно льётся апатия, нас увело от истин,
и теперь мы за это платим.
вата белая больше горизонта не скроет,
не будет сглаживать по краям жёлтого карлика,
не извергнет дождя или снега серая пасть обители
нашего грозного Солнца, мы обидели Бога внутри себя,
как большого ребёнка с задержкой психического развития.
а потом мы пропали.
в себе, в посторонних,
соприкасаясь плечом
со случайным прохожим,
миллионы искали смысл
этой нескончаемой жизненной прозы,
и день ото дня, то выдавая
желаемое за действительное,
то влюбляясь в далёкого,
то влюбляя в себя,
дальше
шли
убивать.