Словно вендетта, это сумасшествие времени,
Как оспа, что метит саму себя...
Как плеврит у ребёнка,
Который ревёт у тебя на груди
И рвёт все твои внутренности...
Не зная об этом...
И я
Вновь, не свободен.
О мой Верлибр...
Ты так безрассуден.
Как настоящий тиран.
Ты государь моей...
Трёхгосподний...
К чёрту, всё!
Но ты ведь знаешь, что ты один...
Ну а я...
Пёс твой цепной?
Как цербер я?
Твоей Златовласке...
Моей души
Послушный кумир,
Послушай меня,
О мой Верлибр,
Вот же он мир.
Ну же, смелее,
Прикоснись же к нему руками.
Почувствуй боль его.
А её? Безысходность...
И представь себе, что я всему форма не ты...
Да пусть я безрассуден.
Допустим.
И я вновь повторяюсь.
Да.
Когда я и сам сказал тебе,
Что я тот безжалостный херувим.
На самом деле я разрушитель.
Да я разрушитель, -- формы твоей.
Твоей?
Ах если б я знал...
Ах если б я знал её...
Ведь всё что я знаю так это то что я разрушитель.
И я бы наверное и был бы счастлив,
Если б я б не страдал так...
И я бы, наверное и был бы счастлив,
Если б я б мог бы хотя бы знать,
Ну или то что я на что-то способен...
О мой Верлибр...
Как представлю себе,
Что губы мои
Пытаются выразить, --
Что же? --
Неужто ли вновь форму твоей Души...
Твоей безграничной Души...
Смешно.
О мой Верлибр...
Пространство твоё
Чьё небо не знает жалости
Всё же без страха рыдает у меня на груди...