Расставанье поэтично,
Страсть родит потоки слов.
От чего ж так прозаична
Настоящая любовь?
Не поют о ней, не пишут,
Не кричат на всех углах.
А она живет и дышит,
Ждет в квартирах и в домах.
Просто, тихо, незаметно,
Но дыхание ее -
Там, где жарятся котлеты,
Там, где сушится белье.
Здесь, за дней скороговоркой,
В ритме повседневных дел,
Между глажкой и уборкой
Есть любви живой удел.
Зимним вечером за чаем,
Пасмурным осенним днем,
Мы ее не замечаем,
Потому, что в ней живем.
Мы живем и в ней, и ею,
И, конечно, для неё.
А она живит и греет,
Терпит, радует, жалеет
Сердце наше, как своё.
07.12.2014