То мутная серость, то синь,
То рощи грибная прохлада,
Где скрыта в ознобе осин
Неясная суть листопада.
Тускнеет заката опал.
Шагаю по лесу усталый.
Но лист на плечо мне упал
Ладошкой своей пятипалой -
И разом слетела с души
Тревожного времени смута.
И мысли, как прежде, свежи.
И хочется верить чему-то.