Штампуя кривенькие строки,
Когда порой и рифмы нет,
Не понимаем, что убогий
Без нужной метрики поэт.
Строчим квадрат с пятью углами
И треугольник без углов,
Кому он нужен (между нами)
Набор пустых корявых слов?
Ногой (а может, чем покруче)
Кропаем мусора поток,
А разгребает эти кучи
Читатель (дай терпенья, Бог).
Нет смысла в строчках разномастных
И уж тем более – меж них,
Ужель не жалко нам несчастных,
Тех, кто читает псевдостих?
Презрев сложения законы,
Натужно пыжимся, кряхтим.
С трудом карабкаясь на склоны,
Ползем, считая, что летим.
Кичимся гордо – мы поэты!
Владельцы душ! Магистры слов!
А что на деле? Так ли это?
Мы не похожи на ослов?