Вот ведь жизнь… Не поётся, не пьётся, не пляшется…
Поселилась в душе мутноглазая грусть-маета.
В голове не мозги, а какая-то липкая кашица…
Я теряю себя… Я не та… Почему я не та?!
Что стряслось? Вроде ветер по-прежнему ластится,
И доверчивой птицей присесть на ладонь норовит.
И березка моя - в ожидании нового платьица -
Наготы не стесняясь, от страсти внезапной дрожит.
Март - шалун! И, жонглируя звонкими стрелами,
Пляшет солнце по лужам… Да в топку её, маету!
Возвращаю себя! Улыбаюсь - красивая, смелая!
И улыбки прохожих беспечно ловлю на лету!
День летит, из-под ног рассыпается брызгами,
Нарушая теченье промерзших зимою минут.
Что творится в душе - не сказать, не смолчать и не высказать:
Может, рушатся стены. А может, капели поют!