Я сдаюсь.
Выводите меня на расстрел.
Или смерть мне пускайте в вену...
Я уже не боюсь.
Этот фильм я однажды смотрел.
Не касайтесь меня,
Дайте миг - я свой крест надену.
Я хотел закричать, но на крик не хватало сил.
Я хотел ниц упасть, но считаю сей грех постыдным.
Ветер злостный в свой горн по-привычке выл,
Болью в мозг проникал, делал путь мой спиралевидным.
Я, шатаясь, бреду на плац,
В моих жилах нет чувства страха,
Меня жжет изнутри лишь тоска-любовь,
За нее - голову на плаху.
Лучше так уйти, чем сгореть живьем.
Лучше смерть, чем шальные чувства.
Эйфория сдохла. И мы умрем.
За любовь. За мир. И за грех искусства.