Прокуренный март размазался по стеклу,
Уныло плывут распухшие облака,
И не шелохнётся на горле моём рука.
Я вижу всё хуже и вряд ли не упаду.
Под рёбрами бьётся уставший живой комок,
Его тихий стук кричит по моим вискам.
Никто, кроме нас, не в силах дать жизнь стихам,
Когда целый мир рождается между строк.
Простуженный день за окнами в никуда
Раскинул огни на бледном своём лице.
Сегодня зачем-то я вспомнила об отце.
Его за всю жизнь не видела никогда,
И я никогда не буду о нём скучать.
В наушниках кто-то кричит о былой любви,
И по щекам жар (проклятое ОРВи).
А мне бы забить гвоздями свою печаль.
Прокуренный март, когда ты уже уйдёшь,
Содрав с моих ран остатки своей зимы.
Мы стали взрослей - кому мы теперь нужны?
Как спрятать любовь, свернув её в злую ложь?