С утра мне нужно делать то,
А вечером, вот это.
И некогда довить гнездо,
Пустить хоть лучик света.
Стоит моя карета.
Как горько для поэта
Тонуть в безумной суете.
И слог, и ритм, увы, не те.
Хочу, как бабочка, летать,
Но крылья как лопатки.
Сгнила от сифилиса знать,
Поэзия в упадке.
Ютятся в беспорядке
Забытые тетрадки.
Лежат кирпичики поэм,
Словно брильянты диадем.
Весна 1998 г.