Красою чуткою чиста,
под ветром пламенея,
в печах чащоб горит листва,
и ты сгораешь с нею.
Бескраен вымах ветровой
над светлыми лесами,
где голос твой и облик твой
до тла сжигает пламя.
Ты не сгорала в тех кострах,
где угли согревали.
У ветра был веселый взмах,
и птиц дарили дали.
А этот ветер с высоты
грозит ударом в темя...
Вот почему сгораешь ты:
не пламя тут, а Время.
1984