Время пе'реина'чив,
начинаю со старта –
это радость щенячья
наступления марта:
он до стенокруженья
пахнет свежею булкой,
он котов переженит
во дворах и проулках.
Это соло в концерте
солнца, ветра, тумана.
Он смеётся над смертью:
«Рано, деточка, рано»,
и, решая по-детски
мировые вопросы,
как ловец половецкий,
ловит юность за косы.
Остр, и быстр, и неистов,
никому неподвластен,
он в цеху акмеистов
неугаданный мастер:
он – исток и начало
бытия и расцвета,
пусть любовь измельчала –
он не знает про это.
Он слывёт оголтелым,
но спасает надеждой
и грустит между делом
и потехами – между.
Мы – его крепостные,
но легчает от гнёта,
и как будто впервые
понимается что-то.