За гранью молчаливых многоточий,
Невысказанность символов и строк,
Души моей витиеватый почерк,
И чувств моих искомканный листок.
Всё это блажь. Бумага как темница,
Хранилище несказанных речей,
Устами тех, в ком истина томится,
Под остриями копий и мечей.
За гранью молчаливых многоточий,
Моя душа неистово кричит,
Чернилами смиренно кровоточа…
Ну а вокруг всё копья да мечи…