Читая Пушкина стихи,
В потоке всех произведений,
Я думаю, как был велик
Его непревзойденный гений.
Пусть хоть не ангел может быть,
Но человек с душой ранимой,
По воле рока и судьбы
Он с детских лет уже гонимый.
За африканские черты
Ему в семье жилось не сладко
И не любила даже мать,
Хотя сама была мулатка.
Он замкнут рос и диковат
От отношения такого
И с детских лет уже тайком
Читал Вольтера и Баркова.
В нем жил насмешливый шалун
И проницательный бесенок,
Не знавший ласки и любви
Своих родных еще с пеленок.
Любовь к словесности не зря
В нем дар поэта пробудила
И, в то же время, как отца,
Стремленьем к славе наградила.
Где слава, там и клевета –
Они не ходят друг без друга
И трудно вырваться тогда
От них из замкнутого круга.
Он так безвременно ушел
И я скорблю со всеми вместе.
Погиб любимый мой поэт,
Погиб он как «невольник чести».
06.06.2013г.