В городе R. на высоте уральских хребтов,
любившая жизнь, природу и стариков,
детей и воров, жила такая странная,
влюблённая в любовь до невероятной слепоты
и ею окрылённая до немоты, и до глухоты.
Ей говорили: живи, как все -- лезь в карман
поживей, ешь мясо, пей молоко -- не жалей,
плавай в морях, путешествуй -- не старей.
Зачем тебе надо так быть непохожей на всех?
Да ладно тебе любить весь этот грешный мир!
Зачем тебе это? Зачем тебе это, прости...
Подумай же о себе, ты хороша, а главное,
какая же у тебя печальная до ужаса душа!
А я вот завтра в Милан лечу: там куча сапог,
одежды, прелестей, сносящих каждого с ног.
Да, зачем тебе тот, кто не рядом живёт?
Что - то там, говорят, придумывает, поёт.
И думаешь, ты у него одна? Да ладно, живи,
А мне пора, я пошла, завтра вылет в Милан,
А через три дня, милый, прямо в Париже
скучает один без меня, сидит в de la Paix...
В городе R. на высоте уральских хребтов,
С климатом горным и не щедрым, как и было давно,
Где никак нельзя без сапог и пальто,
Где лишь только солнце проглянет,
А потом его не найти, сидела Она
и думала: как ей его же спасти!
Она непохожая ни на неё и на тебя,
Мечтала о Индии -- ей на Гоа,
Ей туда, где вычерчивал Бог слово ОM,
Как попасть ей в тот мир, представляла с трудом.
Где спокойна душа и пахнет таким табаком,
Что уносит от суеты и ты бежишь по песку босиком...
Там мысли в голове пронеслись б у неё кувырком:
"Вот забрать бы его от всех тайком,
как в раю быть с ним, как в раю
и кланяться низко Богу, что рядом с ним я иду,
и плакать, лишь от того, что без него пропаду..."