Кто-то умел от рождения быть крылатым:
Перья росли через кожу, одежду, латы,
Небо затмив, разверзалась упруго сила,
Звезды манили, мол, где же тебя носило?
Ты же - прозрачный кокон. Ни то, ни это.
Не надломиться, не встать, не увидеть света.
Вечно беспомощный, еле живой придаток
Боли, взрезающей гребни твоих лопаток.
Кто-то умел. Кто-то верил и рвался в битву...
Ты - только горечью травишь одну молитву.
Что тебе толку от крыльев, когда не можешь
Вылупиться из своей человечьей кожи?