Увижу на асфальте воробьёв,
Охватывает сильное желание -
Описывать текущее житьё,
Душевное отметить состояние.
И нет бы прозой это написать,
Но тянет к рифме, дело-то весеннее.
Как будто на челе лежит печать,
И подпись так похожа на Есенина.
И слишком долго мысли теребя,
Теряешь подходящие настрои,
Бежишь и увернёшься от себя
На уровень лирических героев.
Но все так пишут, почему бы нет?
И про театр заезжена цитата,
Ещё и соблазняет интернет,
Весенние, опять же, ароматы.
И рядом воробей – чирик-чирик,
Вот он умеет выразиться вкратце.
В моей башке интриг на материк,
А птице и не нужно притворяться.
Но время поворачивает вспять,
И нежным светом не украсит утро,
Когда садишься новости читать
Ужасные – про ватников и укров.
От вида городов, сожжённых сёл,
Заноет в теле каждая частица.
И хочется оплакать это всё,
А не чирикать птицей на странице.
Но столько я увидела, прочла,
Яриться и гнобить не вижу смысла.
И так вокруг скопилось много зла,
Что мысль о нём добавила б, изгрызла.
Довериться ли чьим-то голосам,
Пока жива или себя услышать?
У пташек есть любые небеса,
Но думаю, что уровнем повыше.
И дело не в желании достичь,
Преодолеть насущную текучку,
А чтоб мне не сказали: Федя, дичь!
И я уже схватила авторучку.
К штыку давно приравнено перо,
Для остроты, а чаще - суесловья,
Так пусть же мой лирический герой
Не будет слишком вреден для здоровья.