Счастье - оно мимолетно,
как глоток брусничного морса.
Всего минута полета,
а потом опять против ворса.
Гладишь его, целуешь,
думаешь - так будет вечно,
балуешь и рифмуешь,
но, боже, как быстротечно.
Успел помочить лишь ноги,
остались воспоминанья,
и снова одни дороги
в поисках осознания.