Игорь Стрелков
Не в слове суть поэта – в чувстве!
Он в радости живет и в грусти,
И о любви своей поёт,
О том, что душу в клочья рвёт.
И где сейчас его желанья,
И где живут его страданья,
И что он видит из ночи,
Ловя далеких звёзд лучи.
Поэт, ты кто, ответь, болезный?
Прохожий, путник бестелесный,
Или бездельник-рифмоплет?
Ну почему тебя так жжёт,
Что ты не можешь промолчать,
И начинаешь разрушать,
Гармонию и красоту,
Постичь пытаясь Высоту.
Ты соглашаться не умеешь,
Бежишь, как будто не успеешь,
Шагами меряя эфир…
Ты – проводник в огромный мир.
Ведь, ты же не словами пишешь,
Поэт, ты ими просто дышишь,
И отражаясь в никуда,
Ты пишешь жизнью, верно? – Да.