Расчесала напрочь осень
Ветром кудри у берёз
И влепила в неба просинь
Тучи мокрые от слёз.
На лугах согнула травы
В ожиданьи зимних вьюг,
Перелётных птиц оравы
Погнала к теплу на юг.
Только я не перелётный,
здесь живущий много лет.
Не приезжий не залётный,
Не меняющий свой цвет.
Да и пусть летают птицы,
может быть для них там рай?
Мне милее заграницы...
Мой родной, любимый край!
Край донской, казачий, вольный,
Где найдёшь ещё такой?
Добродушный, хлебосольный
И вселяющий покой!