К чему бы это? С детства, как никто,
сумел очаровать меня Ватто.
В театре чувств, где бой вели амур и гений,
мне было не до флирта, и за то
из муз всего больней саднила Эрато
мерцаньем ускользающих мгновений.
Чем больше вяло роз и резеды,
тем глубже в золотистые сады
входила я, за каждой парой соглядатай.
И времени щемящие следы
в шумящий водопад, слагающий лады,
вели, к подножиям оживших статуй.
О том, как всё здесь хрупко и старо,
шептало мне галантное перо.
И призрачным смешеньем вечера и утра
сквозило в чёрном шёлке серебро,
а завтра было беззащитнее Пьеро,
стоявшего в сиянье перламутра.
Не эти ли молочные струи
эпохи междуцарствия Луи,
Руссо вспоивши, отравившие Вольтера,
повинны, что доселе, валуи,
хранят две правды ощущения мои
о празднестве на острове Цитера?
Дул ветер, паруса расшевеля,
курилась дымкой чудная земля,
где путти к небесам подвесили качели.
Свивает хмель идиллию шмеля.
Свободно вхожи в Елисейские Поля
лишь флейты, лютни и виолончели…
Трепещет веер и звучит гавот,
гирлянды облаков на зыби вод –
вот-вот растают те забавные пирушки…
Ведь сколько б ни играл в часах завод,
ржавеет века ключ. И кукловод
укладывает в сундучок игрушки.
17-18 декабря 2011