…Пока четверка изможденных бледных ангелов,
Пыхтя, притащит многотомное досье,
Успею вспомнить дымные яранги…
Как мыл лицо в предутренней росе…
Как что-то нежное навстречу говорила,
Коверкая незнамые слова…
А я одно шептал на ушко: «Милая!»…
И сладко так кружилась голова…
…И плакали глаза твои раскосые…
И губки безутешные тряслись…
… Не суд, а бесконечный знак вопроса
Над тем, что называлось прежде «Жизнь»…
... Покаяться? Ну что же, я – покаюсь,
Что жил небрежно, жадно, впопыхах…
А памятью – нет-нет, да возвращаюсь
К яранге, притулившейся во мхах…