Вы так просты и я так прост. Вы – экстраверт, а я прирос
к себе, как нитка к одеялу, которой одеяла мало.
Вы – фройлян Шпик, я – хрен с морковкой, блоха со стёртою подковкой
на теле Вашем экстравертном. Внутри оно – на вкус как сталь.
Блажен, кто с Вас писал природу, поскольку с ней одной вы мордой.
Не приобщаясь ни к чему – сполна, у космоса в плену.
А я, как царь, вожу по ветру кораблик сна и прутик веры
в блаженство стынущего пира – без Вас, без Вас, моя химера.