Мой отец был убит под Керчью
Девятого мая,
В сорок втором
роковом.
Там легла его жизнь молодая
В общий подвиг народа,
Кто боями, трудами и смертью
Освятил девятое мая
Сорок пятого года.
Я был мал и не помню отца,
Когда он ушёл воевать,
Но я помню, и мне сколько жить -
не забыть,
Как ждала его моя мать.
Как не верила похоронке,
Как старалась при мне не рыдать,
Как ходила к гадалкам гадать,
От меня скрывала иконку,
Как искала его в Крыму,
И ждала всю жизнь до конца...
Не дождавшись, ушла к нему.
А треклятому роковому
Было мало отца убить -
Зиму страшного сорок второго
Не смогла и сестра пережить.
Сколько было отцов таких...
Сколько было таких матерей...
Сколько было таких детей...
Не напишешь о всех о них.
Но тогда людей не согнули
Ни страдания, ни потери.
Было тяжко, но, твердо веря,
Что победа будет за нами,
От захватчиков всё вернули,
Над Рейхстагом подняли знамя,
Всем забывшим напомнив опять:
На Россию нельзя нападать.
И теперь, если кто-то мне скажет:
Мол - аннексия, мол - отдать,
Чтобы Запад не раздражать,
А не то, мол, он нас накажет,
Я не буду с ним спорить даже -
Отвернусь, глаза подниму
Кверху,
к небу,
к отцу моему,
Благодарственно вместе с ним
Поклонюсь России за Крым.
15 марта 2015