В такую ночь, чуть лязгая костями,
выходит на асфальт заблудший дух.
И в свете фар он полными горстями
швыряет ужас. Не кричит петух.
Рассвет не скоро. Будто из солонки,
крупицы жути сыпятся на мир.
И шарит телефон в бензоколонке,
вмиг поседевший опытный кассир.
На них выходит из кустов собака
и шаг её уверен и когтист.
И льет горючку мимо бензобака
похолодевший в ужасе таксист.
А фары пляшут, освещая вербы
и белые пушистинки на них.
Последний снег уже без сил и веры
покорно тает и давно поник.
А на шоссе летят, сверкая, фуры.
И пахнет пашней что лежит вдали.
Весна идет. И, роя амбразуры,
подснежники скребутся из земли...
Пятница. 13 марта 2015