мысли-раны кусают горло,
стремясь к перепутью губ,
пока я отстраненно-ровно
обвожу себя в меловый круг.
при небесном падении Трои
я шакалом тянула куски,
ощущая себя пред тобою
грязнее панельной доски.
все чистое сплавила медью,
чтобы не распылялось в звуки.
"знаю, ты не могла смотреть,
как он целовал твои руки".
и чьи-то касания пьяно
клонят на разделочный стол.
а мне до озноба странно,
когда обнимает не он.
"твой Бог порожден твоим вздором".
отойдите. все прочь. без рук.
это стало моим приговором -
я черчу свой бессмысленный круг.
15.март.2015