Не слово. Просто выдох. Не спеши
отдаться этой теме: боль фронтира
ломает кости абстинентным адом,
мешая вспомнить о науке жить.
Я закрываю тёплый том Шекспира
и остаюсь наедине с де Садом.
Мой душный поиск, мой ночной провал
- всё ближе к яви. И уже детали
отчётливы в непостижимом свете
Луной преображаемых зеркал.
Я помню прошлый ужас. Но едва ли
его ремикс возможен. Влажный ветер
волнует розы крови. Я дрожу
от запаха дождя, от ласки снега.
Я выхожу из-под контроля кармы.
Ложусь под развороченное небо.
Сигналя бубенцом, с измятой карты
мне улыбается знакомый шут.